« Est-ce qu’on joue quand on ne sait pas qu’on joue ? » Telle était une des questions malicieuses que posait le philosophe Jacques Henriot dans ses cours à l’université de Paris XIII, dans les années 80. Nous étions en marche vers une définition du jeu. Qui a ouvert le tiroir des Lego jaunes ? Pourtant, ce matin le tiroir était fermé. Le chat descend l’escalier, mine altière, une petite brique entre les dents, qu’il laisse tomber, puis chasse à coups de patte sur le carrelage jusqu’à une cachette derrière le pied du vaisselier. Il joue parfois à l’étage, mais préfère nettement la cuisine à la chambre d’enfants, à cause du bruit sur le sol je suppose, ou, comme souvent les enfants, parce que nous sommes à proximité. Il a sa taille d’adulte maintenant et se glisser sous le meuble devient une gageure, quant au plastique bien lisse, impossible d’y planter ses griffes, mais s’il n’y avait pas quelques difficultés à chasser le Lego, ou serait le pl...